Люди-ракушки

Однажды, будучи ещё совсем ребёнком, я наступила на ракушку. Я самозабвенно плескалась в море, собирала камешки, выслеживала мальков и попросту не заметила, когда моя ступня опустилась на злосчастную некрупную мидию. Почувствовав острую боль в области подъёма, я тут же осмотрела ногу и увидела порез примерно в сантиметр длиной, из которого едва торчит небольшой обломок. Я попыталась его вытащить, но раковина лишь глубже ушла внутрь. Наслушавшись ранее историй про "вот, тебя отвезут в больницу и будут резать", взрослым о происшествии я ни слова не сказала. Вместо этого я хромала, попутно сочиняя самые разнообразные истории: например, о том, как ударилась о стол – только бы не загреметь к страшному хирургу.

Со временем ранка на ноге заросла, но обломок наружу так и не вышел. На месте пореза остался тоненький шрам. Наверняка, за давностью лет инородный предмет мой организм давно переработал, к тому же я давно не хромаю. Но, всё же, травма даёт о себе знать: реагирует на погоду, иногда неприятно покалывает, стоит напрячь стопу. С тех пор я шучу, что внутри меня находится кусочек моря.

Сегодня я вспомнила эту историю. И вдруг подумала, что есть на свете люди, подобные раковине моллюска — ломаясь под гнётом внешних обстоятельств, покорно доламывая себя своими руками и, наконец, разбиваясь, они причиняют любящим их огромную боль, а воспоминания о них, словно осколки глубоко впиваются под кожу, где остаются навсегда. Эти частицы памяти прячутся так глубоко, что вытащить не представляется возможным.

И едва небо затянет тучами — кольнёт в сердце острое воспоминание. А в следующий миг опять всё хорошо. До нового шторма.

Хрупкие люди-ракушки. Те, в чьих сердцах притаился кусочек моря.